El 47 es una herida abierta. Es la historia de quienes llegaron con las manos vacías y levantaron su mundo con sudor, con esperanza, con el hambre apretada entre los dientes. Calles sin asfaltar, migas para comer, noches sin luz. El frío que se cuela por las rendijas, el viento que los niños tapan con el brazo porque no hay otro abrigo. Y, aun así, la vida sigue. Me recuerda a La plaça del Diamant de Mercè Rodoreda. Como Colometa, los personajes de El 47 sobreviven a la intemperie de la historia, con la misma resistencia callada de quien no tiene otra opción. Como ella, sienten la ciudad como un lugar extraño y a veces hostil, pero al que se aferran porque allí han echado raíces. Porque no es solo el suelo lo que nos hace pertenecer a un sitio, sino lo que ponemos en él. El protagonista lucha con el catalán como Colometa lucha con su propia voz. Se le enreda en la boca, se le resiste, pero lo aprende. Por amor. Por su esposa, por formar parte de algo más grande que su propio desarraigo. El idioma que primero le pesa termina siendo refugio. Y en medio de […]
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