Aviso de Contenido Este relato contiene elementos de terror psicológico, sensaciones corporales intensas y atmósferas inquietantes.Si eres sensible a este tipo de contenido, léelo con precaución o siéntete libre de saltarlo. La canción no empieza; te cae encima. La primera nota revienta en el local y se me clava en el pecho, justo ahí donde duele cuando te falta el aire. Nada de ventanas abiertas ni brisas suaves; es un golpe seco. Supongo que estoy tan harta de aguantar el tipo que cualquier golpe me atraviesa. Entonces sale ella a la luz. Flaca, ojerosa, con una pinta de haber visto cosas que te quitarían el sueño. No sonríe, ni saluda, ni falta que hace. Abre la boca y el bar se calla de golpe. No es respeto, es instinto. La gente no baila, se inclina hacia el escenario como si algo los arrastrara. Hasta yo, que siempre estoy a la defensiva, siento que me pesan los párpados. A mi lado, la chica de la mandíbula torcida se ha quedado quieta. Demasiado quieta. Intenta decirme algo y solo le sale un ruido húmedo, pastoso. Antes de que pueda preguntar qué le pasa, la cantante suelta otra nota. Esta no golpea. Esta […]
#misterio
Continuación del universo gótico de Las vidrieras rojas.En Encaje Marchito, la luz roja de aquellas vidrieras vuelve a filtrarse en una casa heredada, donde una profesora de yoga descubre que el aire también puede poseer. Un relato gótico urbano de belleza decadente, respiración y encaje. Las vidrieras han vuelto a respirar. Capítulo II. La respiración ajena. | Relato gótico urbano Siempre me gustó el color rojo.No el rojo brillante de los labios, sino el otro: el que vibra bajo la piel, el que parece tener pulso.Mi nombre no siempre fue este.Me lo puse en un viaje a la India, hace casi diez años, cuando creí que cambiar de nombre sería una forma de cambiar de cuerpo.Allí, entre templos, polvo y humo, alguien me llamó “Alma” durante una meditación.Me gustó cómo sonaba: breve, limpio, como una respiración.Y lo adopté, sin pensar demasiado.Con el tiempo entendí que un nombre también puede ser una puerta. Mi hermana Ángela dice que el rojo me obsesiona.Ella siempre ha sido de blancos: ropa blanca, paredes blancas, pensamientos blancos.Dice que el blanco limpia.Yo creo que el rojo recuerda. Quizá por eso me hice profesora de yoga: no para alcanzar la calma, sino para contener algo que nunca […]
Relato de terror psicológico con dos finales Una mujer. Un piso alto. Una imagen que no es la suya. O sí. Advertencia Este relato contiene elementos de terror psicológico, obsesión y distorsión de la identidad.No hay sangre. Solo un reflejo… que no debería haber devuelto la mirada. El octavo piso y las vidrieras rojas Sofía siempre sospechó que los reflejos no eran simples imitaciones,sino ventanas.Ventanas que devolvían más de lo que tomaban. No era miedo, exactamente.Era prevención.Como si el mundo del otro lado del cristal no siguiera las mismas reglas. De niña, cubría los espejos con toallas.De adolescente, aprendió a pasar de largo frente a vitrinas.Ya adulta, evitaba incluso la pantalla apagada del móvil o el brillo traidor del mármol en cocinas demasiado iluminadas. Cuando se mudó al octavo piso de un bloque antiguo del centro, creyó que por fin tendría algo de paz. El edificio había sido elegante hace más de medio siglo. Ahora era un eco gastado:pintura descascarada, pasillos apagados, un ascensor lento que gemía al subir. Le gustaba.Nadie preguntaba nada. El piso tenía una distribución simple. Ventanas angostas.Un espejo fijo en el baño.Y en el portal, unas vidrieras rojas opacas, descoloridas por el sol, que deformaban la […]
El umbral partido No había suelo. Tampoco cielo.Solo un espacio denso, tibio y viscoso,como si alguien hubiera llenado el mundo de líquido amniótico envejecido. Alicia abrió los ojos, pero no se dio cuenta.No parpadeaba. No respiraba. Solo estaba.Suspendida en un lugar que no era ni noche ni sueño.Era el después sin explicación. La luz no venía de arriba. Venía de dentro.Pequeños resplandores se deslizaban por el aire como luciérnagas oxidadas,flotando entre fragmentos de recuerdos:una taza rota,un zapato de niño,un banco de madera.Todo incompleto. Todo real y sin peso. Y en el centro, una silueta. Samuel.Tampoco respiraba.Pero no estaba muerto.Su cuerpo no era cuerpo. Era forma.Su contorno titilaba,como una llama en baja presión. Alicia quiso hablar.No tenía boca.Solo intención.Y aun así, él la sintió. Se giró. Lento. Como si el tiempo fuera agua espesa.Y al verla,los bordes de su figura se estabilizaron. —¿Dónde estamos? —pensó. No dijo. Pensó.Y Alicia lo entendió. —Donde nadie quiere quedarse.—¿Es la muerte?—No. Es lo que queda cuando la muerte todavía duda. Samuel bajó la cabeza.No como alguien triste.Como alguien que al fin entendía dónde había caído. El limbo no era negro. Era transparente con miedo.Lo rodeaban paredes que se abrían y cerraban como membranas.Se oían voces,pero […]
El sacrificio El Fijador estaba de pie en el umbral de la sala.No era Iván.Pero lo llevaba en la mirada, en la forma de apretar los dedos.Como si el hombre que fue su padre se hubiera vuelto herramienta.Un esqueleto de voluntad antigua.Una carcasa que hablaba con voz humana… pero sin humanidad. Sostenía el cuaderno en una mano, pero no parecía un objeto.Parecía un órgano palpitante.Un corazón artificial hecho de tinta, memoria y castigo.Un registro contaminado de vidas torcidas por el miedo. Alicia se interpuso entre él y Samuel, aunque sentía que ya no pisaba del todo el suelo.Samuel jadeaba. El aire le costaba.El lazo rojo vibraba como una cuerda tensada entre planos. —No tienes por qué repetirlo —dijo ella, con voz quebrada pero firme. El Fijador ladeó la cabeza.Su rostro no se movía como el de un hombre.Era una réplica, una idea, algo que había olvidado cómo doler. —Claro que sí —respondió, sin levantar la voz—.Porque si no lo hago… todo esto colapsa.La memoria, Alicia.Lo que somos. Se disuelve. Detrás, Samuel trató de hablar, pero el peso del sistema parecía oprimirle el pecho.Cada vez que inhalaba, la sala parecía tensarse. —¿Y si dejamos que colapse? —dijo ella—.¿Y si por una […]
Los túneles Alicia cayó de rodillas.Samuel la sujetó antes de que tocara el suelo por completo.Pero no estaban a salvo. Porque no estaban fuera.Aún no. El mundo que los recibió era un pasillo largo y curvo, con paredes lisas como carne vieja.No piedra.No metal.Algo intermedio. Algo vivo. Los túneles no eran parte del mausoleo.Eran parte del sistema. Cada paso resonaba como si caminaran dentro de un cuerpo que no quería soltar lo que había gestado. —¿Dónde estamos? —murmuró Samuel. Alicia no respondió.Lo sabía. Lo había sentido antes:en sueños,en fiebre,en su infancia. Ese lugar era donde nacían las cosas que nunca debieron ser. Y entonces empezó. Un susurro. Uno solo.Como un aliento contenido: —Mamá… Luego otro: —Mamá. Y luego todos a la vez. No eran voces humanas.Eran recuerdos rotos intentando sonar como niños.Intentando ser llamados.Intentando ser cuerpo. Pequeñas siluetas flotaban cerca del techo, como luciérnagas enfermas.No lloraban. Gemían.Algunas brillaban intermitentes, como si quisieran encenderse y apagarse al mismo tiempo. Eran intentos.Los que no llegaron a ser.Fragmentos de las gestaciones fallidas que Iván provocó antes de Alicia. Y ahora… la sentían.Sabían que ella había salido bien.Sabían que estaba completa. Una de las sombras descendió.No tenía ojos, pero se orientaba por la pena.Se […]
Capítulo 9: La revelación La luz roja filtrada por la vidriera lo teñía todo.Las sombras ya no eran solo de piedra.Y la sala, aún en calma, esperaba. La sala seguía en silencio, pero no era el mismo silencio de antes.Ahora latía.Se contraía.Esperaba. Alicia permanecía frente a la vidriera, el lazo rojo colgando a medio soltar,como una promesa que aún no se decidía a irse. Samuel no habló más.Pero seguía allí. Vivo.No como un recuerdo, sino como una llama suspendida en vidrio.Atrapado, pero consciente.Esperando ser liberado. Y aun así, ella dudaba. A veces sentía que algo en ella no le pertenecía del todo.Una voz antigua, una energía que no era suya pero vivía en ella,esperando su momento.Como si hubiese nacido para ser pasaje, no destino. Alicia no era una heroína.No como las de los cuentos.Era una hija que había olvidado demasiado y recordado tarde.Una niña que había aprendido a sentir antes que a entender.Una mujer que siempre había tenido miedo de tocar lo roto,por miedo a romperse también. Samuel no era solo el niño del banco ni el paciente 31.Había sido su reflejo.Su primer vínculo verdadero.Alguien que, incluso desde el silencio, le dio sentido cuando todo dolía demasiado. Les gustaba leer […]
El primer latido. Nadie sabe qué ocurre realmente cuando dos almas eligen quedarse juntas en el limbo.El Protocolo VID-RO había sido destruido.Pero su herencia —el residuo emocional que dejó atrás— aún flotaba en los márgenes de lo real. Aquel lugar no estaba hecho para el amor.Estaba hecho para fijar el dolor. Pero Alicia y Samuel hicieron algo que el sistema nunca previó:No intentaron huir.Tampoco luchar. Se tomaron de la mano.Y eligieron quedarse… no como víctimas, sino como faro. El limbo, desconcertado, no supo devorarlos.Y algo se desprendió de ellos. Una chispa.No un alma entera.Un eco. Y esa chispa buscó un cuerpo vacío.No para ocuparlo.Sino para encenderlo. No gritó. No lloró. Los abrió como quien regresa de un abismo hecho de nombres olvidados…”“Como quien lleva siglos esperándolo. El cuarto era blanco. Demasiado blanco. Como si el color fuera un lujo que nadie se atreviera a concederle. No sabía cómo se llamaba. Ni qué día era. Ni siquiera si ese cuerpo era suyo. Solo que estaba tibio. Y que algo, muy dentro, quería seguir latiendo. No sabía si tenía frío o si lo que sentía era el eco de alguien que lo había querido mucho… desde muy lejos. Como si su piel […]
Capítulo 8: El vidrio y la carne El aire del cementerio era espeso como un secreto enterrado.No frío.No húmedo.Cargado de cosas que se resistían a ser olvidadas. Había silencio, pero no paz.Los árboles desnudos temblaban sin viento.Las lápidas estaban cubiertas de líquenes viejos, como si el tiempo mismo se hubiese detenido a morir allí. Alicia caminaba entre tumbas agrietadas y nombres comidos por la piedra.Había estado en sitios abandonados, sí.Pero este lugar no estaba vacío:estaba saturado.De memoria.De espera.De algo que aún respiraba… bajo. El lazo rojo en su muñeca latía.No como adorno.Como pulso ajeno. Entre dos nichos vencidos por los años, el lazo se tensó.Tiró de ella con la urgencia de lo inevitable. Y entonces lo vio. Una estructura hundida en la tierra.Negra, rugosa, como un fragmento de noche mineralizada.Sin nombre.Sin flores.Solo ausencia acumulada. Una puerta de hierro oxidado.Y al centro, grabado con la crudeza de un símbolo ritual:el espiral del lazo. Idéntico al suyo. Alicia alzó la mano.El metal vibró bajo su palma.Tibio.Como si recordara su tacto. Empujó. Sin chirrido.Sin crujido. Solo un sonido húmedo.Un suspiro espeso.Como si algo dentro hubiera esperado siglos para ser tocado de nuevo. El mausoleo la recibió con un aire detenido.No denso.No frío.Simplemente… sin […]
Capítulo 7: El sendero de los ecos ¿Quieres escuchar este capítulo en voz alta? Puedes activar la lectura en voz alta directamente desde tu navegador: En móvil (Chrome o Safari): pulsa en los tres puntos del menú y busca «Escuchar esta página» o «Leer en voz alta». En ordenador: haz clic derecho desde tu navegador Edge y selecciona «Leer en voz alta» o usa extensiones como Read Aloud en Chrome o Edge. Disfruta Las Vidrieras Rojas como si fuera un audiolibro . El túnel respiraba. Alicia sentía cómo las paredes se hinchaban y contraían en un ritmo antiguo, como si la tierra misma conservara un corazón latente.El lazo rojo en su muñeca parecía sincronizarse con ese pulso, vibrando leve pero constante. Dio un paso. El crujido bajo su bota resonó en el pasadizo, y por un instante, juraría haber escuchado otro paso detrás del suyo.No se giró.Sabía —sin saber cómo— que mirar sería peor. El aire era denso, saturado de humedad vieja, óxido, descomposición. La linterna tembló en su mano, proyectando sombras vivas en las paredes.Y entonces, en uno de esos parpadeos, las vio. Las vidrieras rojas. Reflejos imposibles derramados sobre las piedras:rosas rotas, espirales de sangre, ojos entrecerrados. No […]
Capítulo 6: El origen del miedo Antes de que se cerrara el portón, su madre se agachó frente a él. La luz de la mañana le temblaba en las manos, pero su voz era firme, como si contara un cuento que ya había vivido. —Escúchame, Sam. No todos los miedos están para ser evitados. Algunos solo vienen a recordarnos quiénes somos. Él bajó la vista, con el libro apretado contra el pecho. Su madre se lo había dado sin una palabra. Solo lo deslizó en su abrigo como quien deja una brújula en el bolsillo de un náufrago. —Puede que, algún día, veas a una chica de pelo rojo. Una niña, una mujer… o algo entre ambas. No la conozco. Pero sé que hay personas que aparecen para sostenernos cuando estamos por caer. Y ella… será una de ellas para ti. Samuel no preguntó cómo lo sabía. A esa edad, uno aún cree en las verdades que vienen con voz de madre. —No temas si no entiendes. Solo… fíate de ella. Y entonces lo besó en la frente. Sin prisa, como si dejara un recuerdo que aún no había ocurrido. Después, solo quedó el sonido del hierro cerrándose entre ellos. […]